Hay un hueco abecedario que no sirve,
que fabrica palabras como rugidos,
letras como leche derramada donde van los animales a beber,
donde no son bienvenidas las personas.
Si necesito saber el significado de
"muerte", he de correr a un diccionario para leer esto:
"cesación de la vida" .
Son imbéciles los poetas, esforzándose en hallar la palabra primera.
Esforzándose en hallar la palabra última,
sin darse cuenta de que luego llega la infantería y lo destruye todo,
pisando las letras intercaladas, mudas, como si no existieran.
Y consiguen que no existan. Letras enteras desahuciadas.
Hoy
no quiero decir nada, hablar, abrir siquiera la boca
y mucho menos murmurar.
Hoy me dan asco, las palabras.
18 de diciembre de 2009
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