Ser una sombra del pasado.

Cuando me muera, quiero que mis cenizas vayan a esa playa.
Quiero vivir siempre ahí.
O morir.
O vivir muerta, pero ahí.

Awar

El amor es como un prisionero de guerra:

Si no resiste, puedes darlo por muerto.
Si no hay tregua, puedes darlo por muerto.
Si no lo encuentras, puedes darte por muerto.

Al final, en la guerra, siempre muere alguien.

Malentendido

-Si me dejas, te amaré siempre.
Pero solo si me dejas.
-Déjame- le dije.

Y no entendió el mensaje.

Se pierde el amor como se pierde una horquilla, un botón.
Basta no recordar donde se puso
para darlo por perdido.

Expectations

Donde no hay más que desierto,
no esperes flores.

Thinh Dong ~ Frozen roses 4 (Violent and still photo series)

Lo dice Mandy.

Hell, Charles Bukowski

“

there is no hell like your own hell,
none can compare,
twisting in the sheets at night,
your ass freezing,
your mind on fire,
everything stupid, stupid,
as you are stuck in your poor body and in
your poor life
and it’s all slowly dissolving , dissolving
into nothing.
like all other bodies, like all the other
lives,
we all are being counted out,
taken down
by disease
by just being rubbed up against
the hard days, the harder days.
there’s no escaping
this,
we just have to take it,
accept it—-
or like most—-
not think about it.
at all.

shoes off and on.
holidays come and gone.
hello,
goodbye,
dress, undress,
eat, sleep.
drive an automobile.
pay your taxes.
wash under the arms and
behind the neck
and scrub everything
else, for sure.

pick your coffin ahead
of time.
feel the smooth wood.
go for the soft, padded, expensive
interior.
the salesman will commend you
on your good
taste.

then horrify him.
tell him you want to try it for
size.

there’s no hell like your own
hell and there’s nobody else
ever
to share it with
you.

you might as well be the only
person left on earth.
sometimes you feel as if you
were.
and maybe you are.

meanwhile, pluck the lint from
your belly button,
accept what is,
get laid once in a while,
shake hands with nothing at all.
it’s always been like this, it’s always been like
this.
don’t scream.
there’s nobody left to hear
you.

strange things,
strange things these cities, the trees,
our feet walking the sidewalks,
the blood inside us
lubricating our
hearts,
the centuries finally shot apart
as you slip on your stockings and pull them
up over your
ankles.

”

Charles Bukowski

I just wanted to be that fire.

Sobre la desesperanza

La desesperanza es la ausencia total de expectativas, anhelos e ilusiones, y me parece que esto tiene más que ver con la felicidad que con cualquier otra cosa. La desesperanza anula un montón de emociones negativas: puede con todo. Te hace invencible. Por eso las personas egoístas, los desalmados, en definitiva, los individualistas, este tipo de personas a las que en el fondo les da igual todo, viven mejor y más contentos que cualquiera: sin asomo de frustraciones, sin decepciones y sin desencantos, pueden amar y no amar en la misma medida, hacer o no hacer, vivir o no vivirse, estar o dejar de estar, acercarse y alejarse... Son, pero no obedecen a nada; si acaso a la corriente de vida que pasa cerca suyo a veces, sacudiéndoles.

Huir como solución a todos los problemas.

Por muy mal que se esté, uno siempre tiene la opción de bajar al bar a por tabaco y no volver.

Torpezas

"Truth will sooner come out from error than from confusion". 

Sir Francis Bacon. 

Las torpezas y los errores nos revelan quienes somos de verdad. 

Y lo más importante, nos revelan a los otros. 

Respeto

Si no respeta tus heridas,
no te respeta a ti.

"Las cosas se nos dan, nunca nos las merecemos"

Qué cómodo es vivir en la culpa. Creer que uno no es merecedor de las cosas. Así es más fácil sobrellevar las pérdidas. Con esta forma de pensar, no es necesario luchar por nada. Cosas van, cosas vienen, cosas se van. Y con las personas, pasa exactamente lo mismo.

Retorcer unos versos para que digan lo contrario a lo que dicen, y refugiarse en la autocomplacencia.

Efectivamente, las cosas se nos dan, no las merecemos, y precisamente por eso, hemos de intentar ser merecedores de ellas. Ser dignos, cuidarlas y honrarlas, ya que hemos tenido la suerte de que se nos hayan dado.

No como tú.
Tú sólo eres un peatón. Andas de puntillas por tu vida y por los versos, sin profundizar.

Hoy

he sacado las pieles a la calle.

Los Noveles: Ten Years Gone

Se han ido Los Noveles, la revista digital sobre literatura novel hispanoamericana que tantas alegrías a dado a ordenadores de aquí y de allá. Hace unos días Salvador Luis, su editor, nos pedía a los colaboradores que escribiéramos  una despedida. Se me da bien decir adios y mirar para otro lado como si no me afectara, pero tiendo a ponerlo todo perdido, así que, en esta ocasión, y ya que no se me permitía dibujar, he intentado decirle adiós con una sonrisa a una de las mejores oportunidades que se me han dado: ilustrar  los maravillosos cuentos de Salvador y compartir un no espacio con grandes nombres de la nueva generación literaria y algunos amigos. 

Conocí a Salvador a través de Rebeca Yanke. Rebeca es especialista en gente, aunque no sé si lo sabe. La verdad es que tiene un montón de especialidades, pero otro día hablaré de ellas, porque algunas, merecen mención aparte. Ahora que lo pienso, sí he hablado de algunas de ellas aquí.

El caso es que una vez tuve que ilustrar a Mallo porque Rebeca no podía hacerle una foto. Rebeca también hace fotos increíbles. A Salvador le pareció bien. Luego, hubo otra Terapia Musical, así se llama la sección de Rebeca, sobre Pola Oloixarac. A Salvador también le pareció bien. Más tarde otra, sobre Jordi Corominas. Aquí ya empecé a sospechar de las intenciones de estos dos, porque sabía que Rebeca tenía fotos de Jordi. Pero a Salvador también le pareció bien.

No se encuentra uno gente así así como así, a la que le parezca bien poner líneas y colores a los textos.

Así que al final, Salvador, a quien nunca he visto, me abrazó, y creamos juntos Los Mentegatos, donde él escribía y yo ilustraba. Y esto se ha convertido en una de las cosas que más me gusta hacer, porque Salvador escribe bien y es capaz de crear imágenes ingeniosas, potentes y sugerentes con muy pocas palabras. (Qué raro se me acaba de hacer escribir en pasado.) 

Gracias Salvador, por hacer saltar resortes, por creer en la imaginación, por hacerla vivir de nuevo en mi cabeza, por hacer cosas nuevas, con savia nueva, por resistir y por tu infinita paciencia, que te ha hecho ganarte el olimpo en el Boca Ratón de los gatos.

Por supuesto, a Salva no le digo todas estas cosas. No quiero que se confíe. Lo que yo quiero de Salva es que me envíe más cuentos llenos de colores.

Romance del Fuego

En Aldeaquemada, la población más alejada al suroeste del temido nicho,
Devora el fuego la madera y las flores y los bichos,
Ya vive el fuego de los frutos que la tierra le brinda para estar vivo,
Y este amor a la tierra le hace ser de su amor, cautivo.

Romance del Aire

Hay abrazos de aire de frío y de calor
Y de soplidos que son susurros,
Y de ráfagas que son gritos de amor.

Las locuras nuevas son imposibles

como casi todo lo que acaba en -mente.

Si me propongo

empezar a estructurarme,
hacer estiramientos a diario,
esforzarme en contener el contenido de este continente mío
y no dejar que me rompan más el corazón

creo que es posible morirse más sana.

Miren mejor en la pulpa

porque me niego a hacer un juego de palabras con la palabra "culpa".