Fragmento de "Cierta Gente", de Wislawa Szymborska

(...)

Vendría bien alguna invisibilidad,

alguna oscura pedregosidad,

y aún mejor un no-haber-sido

por un tiempo breve o incluso largo.

Algo todavía ocurrirá, pero dónde y qué.

Alguien saldrá a su encuentro, pero cuándo, quién,

desempeñando qué papel y con qué intenciones.

Si tiene elección,

quizás no quiera ser un enemigo

y los deje con cierta vida por delante.

Paul Sinclair. Etude de nu. Fugacité, 1960

Hell, Charles Bukowski

“

there is no hell like your own hell,
none can compare,
twisting in the sheets at night,
your ass freezing,
your mind on fire,
everything stupid, stupid,
as you are stuck in your poor body and in
your poor life
and it’s all slowly dissolving , dissolving
into nothing.
like all other bodies, like all the other
lives,
we all are being counted out,
taken down
by disease
by just being rubbed up against
the hard days, the harder days.
there’s no escaping
this,
we just have to take it,
accept it—-
or like most—-
not think about it.
at all.

shoes off and on.
holidays come and gone.
hello,
goodbye,
dress, undress,
eat, sleep.
drive an automobile.
pay your taxes.
wash under the arms and
behind the neck
and scrub everything
else, for sure.

pick your coffin ahead
of time.
feel the smooth wood.
go for the soft, padded, expensive
interior.
the salesman will commend you
on your good
taste.

then horrify him.
tell him you want to try it for
size.

there’s no hell like your own
hell and there’s nobody else
ever
to share it with
you.

you might as well be the only
person left on earth.
sometimes you feel as if you
were.
and maybe you are.

meanwhile, pluck the lint from
your belly button,
accept what is,
get laid once in a while,
shake hands with nothing at all.
it’s always been like this, it’s always been like
this.
don’t scream.
there’s nobody left to hear
you.

strange things,
strange things these cities, the trees,
our feet walking the sidewalks,
the blood inside us
lubricating our
hearts,
the centuries finally shot apart
as you slip on your stockings and pull them
up over your
ankles.

”

Charles Bukowski

El Respeto.

"Se supone que un entrevistador, antes que esperar oír ecos de su propia vida, utiliza su experiencia para comprender a los otros. Más en general, el sentido común nos dice que cuando se trata a los otros como espejos de uno mismo, no se les reconoce la realidad propia de su existencia personal; es necesario respetar el hecho fundamental de que son distintos. Ésta parece ser la lección: si los respetas, no te proyectes en ellos.

Pero es una lección muy severa, de un tremendo rigor; en verdad, es una conducta forzada, antinatural. En la vida cotidiana nos confundimos constantemente con los demás. En calidad de entrevistador, lo mismo que en el amor, las relaciones parentales y el trabajo, el contacto elemental con los otros lo hacemos por medio de la proyección. Es famosa la definición de Adam Smith de la simpatía como "la imaginación a menudo falsa del dolor ajeno como propio."

Con el tiempo, la confusión entre uno mismo y el otro llegó a parecerme una pista definitiva para comprender qué es lo que engrasa la máquina del respeto mutuo. Empieza como error. Esto es, al cometer el "error" de identificación mutua y por tanto de simpatía que señala Adam Smith, superamos diferencias que se interponen en el camino del trabajo conjunto. Es cierto que al final, tenemos que reconocer que lo que hemos imaginado acerca de nuestros cónyuges, nuestros hijos o nuestros compañeros de trabajo, no es verdad en los hechos. Si, tanto en la entrevista como en la vida ordinaria, dejamos sin tratar el "error" de identificación, nos veremos atrapados en las redes de la comprensión autorreferencial; nada fuera de nosotros es real. Pero la confusión entre uno mismo y el otro también puede servir como punto de partida necesario para construir una nueva relación social, un vínculo social en evolución."

Richard Sennett, "El respeto. Sobre la dignidad del hombre en un mundo de desigualdad".

I just wanted to be that fire.

Sobre la desesperanza

La desesperanza es la ausencia total de expectativas, anhelos e ilusiones, y me parece que esto tiene más que ver con la felicidad que con cualquier otra cosa. La desesperanza anula un montón de emociones negativas: puede con todo. Te hace invencible. Por eso las personas egoístas, los desalmados, en definitiva, los individualistas, este tipo de personas a las que en el fondo les da igual todo, viven mejor y más contentos que cualquiera: sin asomo de frustraciones, sin decepciones y sin desencantos, pueden amar y no amar en la misma medida, hacer o no hacer, vivir o no vivirse, estar o dejar de estar, acercarse y alejarse... Son, pero no obedecen a nada; si acaso a la corriente de vida que pasa cerca suyo a veces, sacudiéndoles.

Huir como solución a todos los problemas.

Por muy mal que se esté, uno siempre tiene la opción de bajar al bar a por tabaco y no volver.

Torpezas

"Truth will sooner come out from error than from confusion". 

Sir Francis Bacon. 

Las torpezas y los errores nos revelan quienes somos de verdad. 

Y lo más importante, nos revelan a los otros. 

"Las cosas se nos dan, nunca nos las merecemos"

Qué cómodo es vivir en la culpa. Creer que uno no es merecedor de las cosas. Así es más fácil sobrellevar las pérdidas. Con esta forma de pensar, no es necesario luchar por nada. Cosas van, cosas vienen, cosas se van. Y con las personas, pasa exactamente lo mismo.

Retorcer unos versos para que digan lo contrario a lo que dicen, y refugiarse en la autocomplacencia.

Efectivamente, las cosas se nos dan, no las merecemos, y precisamente por eso, hemos de intentar ser merecedores de ellas. Ser dignos, cuidarlas y honrarlas, ya que hemos tenido la suerte de que se nos hayan dado.

No como tú.
Tú sólo eres un peatón. Andas de puntillas por tu vida y por los versos, sin profundizar.

Lista de Listas

Terminar el libro de las listas.
Motivos o razones para seguir aquí.
Diligencias contra el tedio.
Marañas, ovillos y nudos.
La importancia de ser bípedo.
Caleidoscopias y otras pruebas de diagnóstico.
Recomendaciones para sobrevivir.
Tipos de Eclipses.
Diferentes formas de dibujar narices.
Señores que quiero que me vengan a buscar a la salida del trabajo.
Cómo suplir la falta de talento.
Lista de últimas llamadas recibidas.
Profesiones inservibles.
Apariencia de los rezos.
Los siemprealegres y los siempretristes.
Señoras que quiero ser.
Manual del perfecto comportamiento anómalo.
Casas y lugares donde he vivido.
Nombres favoritos.
Propiedades de la mantequilla.
últimos pensamientos antes de dormir.
Por qué reír.
Manual de huidas.
10 posibles razones para a tristeza en el pensamiento ( de George Steiner).
Cómo no morir en el intento.
Nacimiento del odio.
Catálogo de idiolectos.
Receta para desaprender lo aprendido.
Cuando olvidar.
Inventario de olores.


Manifiesto de la K.

Los Noveles: Ten Years Gone

Se han ido Los Noveles, la revista digital sobre literatura novel hispanoamericana que tantas alegrías a dado a ordenadores de aquí y de allá. Hace unos días Salvador Luis, su editor, nos pedía a los colaboradores que escribiéramos  una despedida. Se me da bien decir adios y mirar para otro lado como si no me afectara, pero tiendo a ponerlo todo perdido, así que, en esta ocasión, y ya que no se me permitía dibujar, he intentado decirle adiós con una sonrisa a una de las mejores oportunidades que se me han dado: ilustrar  los maravillosos cuentos de Salvador y compartir un no espacio con grandes nombres de la nueva generación literaria y algunos amigos. 

Conocí a Salvador a través de Rebeca Yanke. Rebeca es especialista en gente, aunque no sé si lo sabe. La verdad es que tiene un montón de especialidades, pero otro día hablaré de ellas, porque algunas, merecen mención aparte. Ahora que lo pienso, sí he hablado de algunas de ellas aquí.

El caso es que una vez tuve que ilustrar a Mallo porque Rebeca no podía hacerle una foto. Rebeca también hace fotos increíbles. A Salvador le pareció bien. Luego, hubo otra Terapia Musical, así se llama la sección de Rebeca, sobre Pola Oloixarac. A Salvador también le pareció bien. Más tarde otra, sobre Jordi Corominas. Aquí ya empecé a sospechar de las intenciones de estos dos, porque sabía que Rebeca tenía fotos de Jordi. Pero a Salvador también le pareció bien.

No se encuentra uno gente así así como así, a la que le parezca bien poner líneas y colores a los textos.

Así que al final, Salvador, a quien nunca he visto, me abrazó, y creamos juntos Los Mentegatos, donde él escribía y yo ilustraba. Y esto se ha convertido en una de las cosas que más me gusta hacer, porque Salvador escribe bien y es capaz de crear imágenes ingeniosas, potentes y sugerentes con muy pocas palabras. (Qué raro se me acaba de hacer escribir en pasado.) 

Gracias Salvador, por hacer saltar resortes, por creer en la imaginación, por hacerla vivir de nuevo en mi cabeza, por hacer cosas nuevas, con savia nueva, por resistir y por tu infinita paciencia, que te ha hecho ganarte el olimpo en el Boca Ratón de los gatos.

Por supuesto, a Salva no le digo todas estas cosas. No quiero que se confíe. Lo que yo quiero de Salva es que me envíe más cuentos llenos de colores.

Sonidos

Rencor.
Es tan terrorífico como un ronquido.
Empieza por erre y termina por erre.
Algunas palabras suenan a lo que son.

Emocionomía

 es la ciencia social que estudia las relaciones sociales que tienen que ver con los procesos de emoción, intercambio,distribución y consumo de emociones y afectos, entendidos estos como medios de satisfacción de necesidades humanas y resultado individual o colectivo de la sociedad. 


Fuente: AleKapedia

Pero dónde se ha visto

un cómo o un por qué?

Miren mejor en la pulpa

porque me niego a hacer un juego de palabras con la palabra "culpa".

#3

Es cansado hablar de amor.

Palabras

Cuando muera
quiero que mi última palabra
sea
cuando muera.

Y...

los días se parecen.

Una de Amor, según la RAE

~ al uso.
1. m. Arbolito de la familia de las Malváceas, parecido al abelmosco, de ramos cubiertos de borra fina, hojas acorazonadas, angulosas y con cinco lóbulos, pedúnculos casi tan largos como la hoja, y flor cuya corola es blanca por la mañana, algo encarnada al mediodía y rosada por la tarde. Se cría en la isla de Cuba y se cultiva en los jardines de Europa.

~ de hortelano.
1. m. Planta anual de la familia de las Rubiáceas, parecida al galio, de tallo ramoso, velludo en los nudos y con aguijones echados hacia atrás en los ángulos, verticilos de ocho hojas lineales, lanceoladas y ásperas en la margen, y fruto globoso lleno de cerditas ganchosas en su ápice.

No se hizo la metáfora para la boca del analfabeto.

Palabras como rugidos

Hay un hueco abecedario que no sirve,
que fabrica palabras como rugidos,
letras como leche derramada donde van los animales a beber,
donde no son bienvenidas las personas.

Si necesito saber el significado de
"muerte", he de correr a un diccionario para leer esto:
"cesación de la vida" .

Son imbéciles los poetas, esforzándose en hallar la palabra primera.
Esforzándose en hallar la palabra última,
sin darse cuenta de que luego llega la infantería y lo destruye todo,
pisando las letras intercaladas, mudas, como si no existieran.
Y consiguen que no existan. Letras enteras desahuciadas.

Hoy
no quiero decir nada, hablar, abrir siquiera la boca
y mucho menos murmurar.

Hoy me dan asco, las palabras.

Sobre los cronopios

"Un cronopio es una flor,
dos, son un jardín"